Ya es definitivo, nos quedamos sin visita de los
Rolling Stones a España. Y aunque cualquiera que me conozca mínimamente sabe que amo a los
Stones como a muy pocas cosas puedo amar, he de ser sincero: me la suda. Cuando escuché por primera vez la noticia del Coconut Incident no pude evitar reírme por lo surrealista de la imagen (y de la excusa) pese a que por entonces me imaginé que peligraba el verlos. Aunque compré las entradas con los nervios habituales de si podría hacerme con ellas, una vez realizada la compra me olvidé del concierto hasta el día que leí la noticia de marras. De hecho, el día que presumiblemente debía estar viéndolos en Madrid no me hubiera acordado de ello de no ser porque me lo recordó un amigo. Tras cinco minutos de tristeza tras el recordatorio, seguí como si nada con lo que estaba haciendo, que por las fechas que eran supongo que sería redescubrir y completar la discografía setentera de
Willie Nelson.
Hace unas semanas, recibí una nueva llamada de
Don Pollomike. A la alegría, júbilo y regocijo que siento cada vez que me llama, se sumó la alegría, júbilo y regocijo de que se había acordado de mi para conseguir dos entradas para el concierto pucelano de sus afónicas majestades. De nuevo olvidé hasta la fecha de autos que volvería a ver a los
Stones. Llegó el lunes, y con él, los preparativos para partir a medio día a Valladolid y, ahora sí, la ilusión de saludar a Dios a grito pelado desde el anonimato del público:
Heeeeeeeeey Keiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiiith!! Estaba ya esperando a mi señora en la puerta de su trabajo me llamó de nuevo
Don Pollo para darme la “fatídica” noticia.
La llamada terminó de perfeccionar mi ya bastante avanzada depresión post-vacacional. Pero para ser sincero, al día siguiente únicamente me daba pena el pensar en la gente que esperaba con ilusión ese concierto y, sobre todo, aquellos que todavía no había podido ver a los Stones en su vida y acudían a esa cita con la misma emoción que yo acudí a los Stones hace 14 ó 15 años. Por lo demás, me la traía bastante floja.
No los he visto muchas veces en directo, tres únicas ocasiones, y si mañana anunciasen una nueva gira de nuevo me dejaría los cuernos en conseguir entradas, pero he de reconocer que por primera vez en mi vida, pienso que deberían DEJARLO. Duele decirlo, pero más duele pensarlo. Obviamente no pienso que los
Stones ya no sean “los de antes”, de eso ya hace mucho tiempo que no es así y nunca he tenido problemas en ir a sus conciertos siendo consciente de lo que realmente estaba viendo. Por algunos (pocos) bootlegs que he podido oír de esta gira, los conciertos, musicalmente hablando, son cada vez más salvados por los músicos de acompañamiento. La edad no perdona, los excesos menos, y dudo (o está demostrado?) que puedan afrontar giras maratonianas como las que han hecho hasta ahora. Sus últimas giras son el mismo repertorio repetido hasta la enésima vez. Sus discos hace mucho tiempo que no aportan nada, incluso no sé si prefiero verles intentar encajar en la escena presumiblemente actual con bodrios como el "
Bridges to Babylon" a verles intentar recordar glorias pasadas con discos que huelen a refrito. ¿Quieren dinero? Yo estoy dispuesto a darles todo mi dinero: que abran las arcas que atesoran grabaciones de épocas pretéritas que yo, y como yo muchos de sus seguidores, pasaremos puntualmente por caja las veces que hagan falta. Pero que dejen de enmierdar su nombre, que ya lo está suficientemente desde hace mucho tiempo.
Insisto, AMO A LOS
STONES.
Ese es el título de la obra de teatro que fuimos a ver el viernes pasado. La cosa pintaba muy bien, una obra que plasmaba la última hora de vida de mi idolatrado Charlie Mingus en la que además de los actores un cuarteto tocaba en directo música suya o inspirada en él.
¿Qué pasa con Quincy Jones? ¿Demasiado mainstream para los sesudos melómanos? ¿Tanta urticaria produce que tu nombre aparezca asociado a El príncipe de Bel-Air o a fiestas homenaje a Bill Clinton? ¿Ser vicepresidente de Mercury Records con menos de 30 años en plena fiebre racial desacredita?
